—El perímetro está asegurado —dijo Eleanor por teléfono, con la voz completamente desprovista de la emoción que había mostrado momentos antes—. El informante ha firmado los documentos. Su identidad legal está oficialmente oculta. Legalmente, está muerto para el mundo desde la medianoche.
—Excelente —respondió la voz distorsionada—. El equipo de transporte está en marcha. Asegúrense de que permanezca en la suite. Si intenta marcharse, utilicen la fuerza necesaria. Nos hemos encargado de Arthur Vance. No quedan cabos sueltos en el exterior.
La trampa se cierra de golpe
El mundo se inclinó sobre su eje.
Las lágrimas. La historia de mi madre. La tía que quería salvarme. Era otra capa. Otra mentira perfectamente orquestada. No se había casado conmigo para protegerme de una organización criminal. Ella era la organización criminal. O al menos, trabajaba para quienquiera que me estuviera persiguiendo. Los papeles de adopción, los acuerdos de confidencialidad… No había renunciado a mi seguridad; había renunciado a mis derechos constitucionales, otorgándole la tutela legal total sobre una adulta “mentalmente incapacitada”.
Me puse de pie y retrocedí hacia la pesada puerta de madera de la suite.
—Travis, quédate donde estás —dijo Eleanor, dejando de lado por completo su tono de tía angustiada. Metió la mano entre los pliegues de su vestido de novia, y esta desapareció cerca de su muslo. Cuando la sacó, no sostenía una fotografía. Sostenía una pistola compacta de color negro mate, apuntando directamente a mi pecho.
—Dijiste que te encantaba cómo te escuchaba —dijo ella en voz baja, con una sonrisa escalofriantemente vacía en los labios—. Sí te escuché, Travis. Escuché todo lo que tu padre susurraba en sueños durante los últimos cinco años. Sé perfectamente quién eres y sé exactamente lo que tu madre ocultó en tu linaje. Ahora, siéntate. No compliques las cosas.
Al otro lado de las pesadas puertas de roble, oí el repentino y rítmico golpeteo de unas botas militares que subían corriendo la gran escalera de la mansión de Savannah. Los tiradores de las puertas dobles comenzaron a vibrar.
Miré por la ventana que estaba detrás de ella, tres pisos por encima de un patio de hormigón y pinchos de hierro. Miré a la mujer que creía que era mi esposa, que decía ser mi tía, apuntándome con una pistola al corazón.
El pomo de la puerta hizo clic. La madera comenzó a astillarse.
