Elena se había apartado el cuello del camisón y, justo debajo de la clavícula izquierda, bajo un vendaje cuadrado transparente, una fina línea desaparecía bajo su piel.
Durante un instante, mi cerebro se negó a procesar la información.
Estaba a medio bajar de la cama, dispuesta a arrastrarlo hacia atrás, cuando Elena se incorporó y gritó mi nombre con una voz que nunca antes le había oído.
No culpable.
No tenía miedo de ser descubierto.
Desesperado.
— Daniel, detente.
Por favor.
Detener.
El hombre dio un paso atrás y dijo que se llamaba Martín.
Habló rápido, con profesionalidad, y mostró una identificación con dedos temblorosos.
Enfermera de infusión a domicilio.
Oncología de San Vicente.
Elena rompió a llorar en el momento en que vio que yo estaba mirando la insignia y no su garganta.
Ese fue el primer instante en que comprendí que, independientemente de lo que hubiera esperado, no era esto.
Martín le preguntó a Elena si quería que se fuera.
Se secó la cara, asintió y pidió cinco minutos.
Tapó la jeringa, cerró el estuche y dio un paso atrás.
Salió al pasillo con la gracia silenciosa y experimentada de alguien que ya había visto familias romperse en los umbrales de las puertas.
Entonces solo quedábamos mi esposa, yo y el sonido de nuestras respiraciones, que se entrecortaban de diferentes maneras.
Elena se envolvió en la manta como si tuviera frío.
—Encontré un bulto hace seis semanas —dijo.
— Aquí mismo.
Sus dedos tocaron la zona que se encuentra encima de su clavícula.
Me dijo que al principio pensó que era estrés.
Luego, una glándula inflamada.
Entonces, algo que podría ignorar hasta después de la función escolar de Sonia, después de mi próxima entrevista de trabajo, después de una semana más en la que la vida pareciera menos ajetreada.
Pero el bulto se hizo más grande.
Su fatiga empeoró.
Le empezaron a aparecer moretones en los brazos.
Fue sola al médico porque no quería preocuparme antes de saber nada.
Los resultados de los análisis de sangre fueron malos.
Los resultados de la biopsia fueron peores.
Linfoma.
Agresivo, pero tratable.
Pronunció la palabra “tratable” como si se hubiera aferrado a ella con ambas manos.
Me quedé sentada allí, bajo la brillante luz de la lámpara de noche, y sentí que mi cuerpo se vaciaba.
Me quedé mirando el apósito transparente sobre su piel, luego las mangas largas dobladas sobre sus muñecas, luego las ojeras oscuras bajo sus ojos, y cada pequeña cosa que había convertido en sospecha comenzó a transformarse en algo más feo.
— ¿Por qué no me lo dijiste?
Salió más duro de lo que pretendía.
Hurt tiene la costumbre de adoptar un tono acusatorio.
Ella me miró, y lo que vi en su rostro no era engaño.
Fue agotamiento.
