Hija.
No es huérfana. No es una don nadie. No es la mujercita débil de la que se burlaban a puerta cerrada.
Mi padre cruzó el suelo de mármol y se detuvo frente a Nathaniel.
—Ava Whitmore —dijo con frialdad—. Mi única hija.
Nathaniel me miró fijamente como si mi rostro hubiera cambiado.
“¿Whitmore? ¿Me mentiste?”
Casi me río.
—Me elegiste porque tu investigación de antecedentes te dijo que no tenía a nadie —dije—. Pensaste que nadie me echaría de menos si desaparecía. Ese fue tu error.
Margaret se recuperó primero.
—Esto es absurdo —dijo, forzando una sonrisa educada—. Ava está muy enferma. El embarazo la ha dejado inestable. Estábamos intentando conseguirle ayuda.
La abogada principal de mi padre, Rebecca Cole, dio un paso al frente y abrió una tableta negra.
—Si está inestable, señora Mercer —dijo Rebecca—, entonces explique los ochenta y siete archivos de audio y vídeo ocultos de las últimas tres semanas. O la evaluación psiquiátrica falsificada con su firma. O la petición de custodia preparada incluso antes del nacimiento del bebé. O la grabación en la que usted le dice a su hijo que no le deje marcas en la cara antes de la gala.
La sonrisa de Margaret desapareció.
Nathaniel se abalanzó sobre Rebecca, intentando alcanzar la tableta.
